Copan: a fitting microcosm with which to finish.

Da dura poesia concreta

Tomorrow I fly back home to England. This won´t be my last post as I may get time before my flight tomorrow and I am going to process some of the information I have collated when I get back (animating my sand settlements for example). I thought it was important to say something about my relationship with the grey lines I have come to love before I leave. Floating amongst the different emotions in my head is an air of clarity, a satisfaction that I feel I have at least attempted to try and understand this busy, confusing and chaotic city. When I draw in a place I am trying to decipher the language of its angles, its architectural vocabulary translated into line and tone. I have realised whilst here that don´t think I could draw this way in London.

There is a song by Caetano Veloso called ´Sampa´ that describes how it feels to arrive and not understand the city, ´the simple concrete poetry of (your) corners´. I cannot find a good English translation so I will post the original, hope that you understand it and l will try and get a friend to translate it for me tonight.

Alguma coisa acontece no meu coração

Que só quando cruza a Ipiranga e a avenida São João

É que quando eu cheguei por aqui eu nada entendi

Da dura poesia concreta de tuas esquinas

Da deselegância discreta de tuas meninas

Ainda não havia para mim Rita Lee

A tua mais completa tradução

Alguma coisa acontece no meu coração

Que só quando cruza a Ipiranga e a avenida São João

Quando eu te encarei frente a frente não vi o meu rosto

Chamei de mau gosto o que vi, de mau gosto, mau gosto

É que Narciso acha feio o que não é espelho

E à mente apavora o que ainda não é mesmo velho

Nada do que não era antes quando não somos mutantes

E foste um difícil começo

Afasto o que não conheço

E quem vende outro sonho feliz de cidade

Aprende depressa a chamar-te de realidade

Porque és o avesso do avesso do avesso do avesso

Do povo oprimido nas filas, nas vilas, favelas

Da força da grana que ergue e destrói coisas belas

Da feia fumaça que sobe, apagando as estrelas

Eu vejo surgir teus poetas de campos, espaços

Tuas oficinas de florestas, teus deuses da chuva

Pan-Américas de Áfricas utópicas, túmulo do samba

Mais possível novo quilombo de Zumbi

E os novos baianos passeiam na tua garoa

E novos baianos te podem curtir numa boa

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Lapa do Rio de Janeiro!!